Stalin y yo

El verano fecal del ‘98 no sólo fue una farsa astral con Amparo, no, todo fue mucho más allá. Yo me sentía un trompo dislocado, ficha sobre el tablero erróneo, dominó de naranjas, ajedrez elíptico, sangre seca, póstuma alcancía de bemoles.
Claro, ustedes dirán que mi estado de ánimo no era el óptimo. Puede ser, no lo niego. Estaba desencantado, de Amparo y de Bogart. No encontraba la manera de salir del abismo. La dieta basada en huevos duros no colaboraba. Había que cambiar algo.

Fue para esa época, y a raíz de una de las películas, que concebí el plan de irme a Moscú. No fue por las famosas marionetas, ni por la plaza roja, ni por la nieve, me atraía por demás la infatigable voluntad de las familias rusas por meterse cantidades inusuales de vodka.

Los planes del viaje me mantendrían ocupado y darían un descanso al estiércol de mi torturada cabeza.